Canto



Y armaré guitarras
Con tu tronco, hermano árbol
Para ofrecerle música a la tierra.
Y cantarán chicharras y hasta niños,
Cuando despierte el alba, allá en el campo.
Seré la brisa que lleve lejos
Al canto de las chicharras y los niños.
Seré la lluvia que lave las plantas.
Y deje la amalgama a los horneros.
Seré el azul del cielo a la distancia
Y el aleteo y el vuelo de pichones,
Sin el brillo del río en la montaña
Y la noche estrellada con luz de luna
Y arpegio de guitarra en las ventanas.


La Tomasa